Michele Sarrica

Lu ventu di muntagna 
nfilava li so' jita ntra li ngagghi 
e li pinsera parevanu cristalli. 
Era Natali, eramu carusi 
e lu tempu ni crisceva
senza primura 
sutta lu roggiu granni di la chiazza. 
E tu ncimavi l'urtima iurnata 
pruvannu e ripruvannu la to vita, 
la vita c'appinnisti nta na negghia 
mentri lu scuru
figghiava la to stidda. 
Partisti pi n'America ntó celu 
e ni lassasti chiusa la putia.
Partisti
nta na sira di luna muzzicata 
e la chiazza ni parsi 
comu gaggia vacanti, 
senza spinnu di jocu
senza lustru di vita 
nguttumata ntó n-pugnu di vaneddi. 
Ma stasira ci semu ancora tutti 
sutta lu roggiu granni di la chiazza: 
stasira c'è na tombola ni Cicciu.
E tu si ancora dda
petra di ciumi 
dunni lu ventu nfllava li so'jita 
e ogni numiru aveva la so smorfia. 
Ogni tantu satava na linticchia 
e Totò si la pigghiava cu li Santi. 
"Aspetta, senza curriri, nisciu 'u vintitrì?"
E jittavamu li numira ntó saccu 
aspittannu lu prossimu Natali.  La nostra carusanza di paisi 
ni passava accussì
tra celu e terra 
comu un jocu-seriu 
ca si pò fari centu e centu voti. 
Ora, pi Natali,
la nivi ni ncueta e semu stanchi 
e semu suli 
e semu senza grutta nè putia.
Ma nta lu cori
lu roggiu signa ancora 
la nostra picciuttanza.